Secará.

Apoyo mi brazo en tu brazo

para darte las gracias

Noto tu suave tacto

y al minuto el calor que emanas

se vuelve una señal de la vida latente

que sí puedo agradecer.

A decir verdad no hay nada mal

todo está en paz fuera de mí

y tú estás aquí,

aunque dentro siento remolinos

tristeza desbordada arrasando las riveras

sé que el sol secará el barro

y bajaré a hacer jarrones

con él.

El silencio ecualizado del bosque.

Hago voto de silencio.

Shhh...

...

Escucho las historias que guardarán las hayas.

La editorial que le ofrece ir al sofá con Chéster, pero le da vergüenza.

La castaña favorita de Súa.

El niño que descubre que hay tantas personas en el mundo, que si cada una se llevase algo del bosque, no existiría bosque.

Otra castaña que alimenta a un imprudente.

Cómo Arán ve sombras en el bosque y juega contra ellas con un palito.

Al amigo de Milo, que dice que ya sabe cómo tiene que juntar dos ramas para que ocurra algo que es sólo comprensible en su imaginación.

El sonido de ramas rotas y hojas aplastadas cuando me salto la norma de no salirme del camino.

Las lloviznas y resoles que conserva el claro de mis expectativas.

Me libero de ellas.

El sonido de la tierra a mi pisada mancilla el silencio ecualizado del bosque.

Ríos rompepresas mentales y ajedrez

La vuelta me arrolla como una corriente imparable y repentina, aunque previsible

De golpe añoro todo y vuelvo a disfrutar cada chute de dopamina que se genera en mi organismo cuando resuelvo algo sola o soy dueña de mi mente

Y si juego al ajedrez y gano es porque muevo yo las fichas de ambos bandos

Sin embargo,

cuando el río hincha su caudal un bando se desbanca a ratos

no lo controlo, es dueño el río de mí

Incapaz de jugar y mover ficha y tampoco es el turno del otro bando

el ajedrez es estricto

y pienso que tengo que aprender a bracear contra el río

para al menos, no haberme movido del sitio al amainar.

De golpe una palabra desencadena un drama,

el bando blando se hace cargo, hincha el pecho y se corona

El bando duro se prepara

y no mueve

y no mueve

y espera

y cuando el blando se aleja del tablero

ahí ataca en profundidad hasta la médula:

duele el retortijón en la barriga de saber un pensamiento duro, cierto

y aprieto el diafragma con los labios sellados ahogando un gemido entre lágrimas mojadas

en luto por un momento, seguro, imaginario, o tan pasado que no fue

y el trasfondo es un problema

una tara sistémica, una fuga

que parece inabarcable e inacabable y sin embargo

al rato vuelve a tener dimensión.

Supongo que así es la vuelta

encontronazo de emociones y perspectiva

construcción y juego en las esclusas

de un río desbordado, arrollador.

"A las siete"

No quiero ser esclava del tiempo,

de la hora, de lo que tarde en el transporte,

ni del yugo de tomar la mejor decisión

y del tiempo que me aprieta más mientras decido

que escogiendo cualquier opción.

Me gustaría ser - y poder, ser - 

marioneta de mis sensaciones,

súbdita de la intuición,

revolucionar la expectativa de cada hora,

y si a las seis hago lo de las dos,

celebrar en rito adorador a lo que surja

en lugar de llorar el orden perdido,

que en realidad, tampoco se fue a ningún lugar.

Y lo peor es que sólo depende de mí,

y lo mejor es que dependa de mí,

siempre que mi mente esté

elegantemente vestida, clarividentemente acertada...

Dispuesta a cooperar con esta versión de mí.

Y cuando no lo esté...

Seguirá dependiendo de mí.

Me hago un recordatorio

de la relatividad del tiempo:

que si a las siete llego a la playa en vacaciones,

y no pasa nada,

quizá la sensación de vacaciones se genere porque no pase nada

porque asuma ir a la playa aún a las siete,

o "a las siete", 

simplemente.

Ojalá el próximo día me acuerde de verlo así.

Equilibrista.

Paseo por un hilo metálico, funambulista, un limbo, una montaña y luego un valle, una ilusión desmedida donde las piezas encajan y todo pinta espléndido, y un realismo desorbitado en el que busco encajar yo.

Hoy pongo un pie delante, miro al frente e hincho el pecho, mañana me tambaleo, me encojo y pido auxilio.

Estoy en el margen de una vida pletórica y el desastre absoluto, extraviviendo y sobreviviendo, a la vez fuera y muy dentro de mí. Estoy montando un puente que se siente sin cimientos pero tiene un pilar de base y una grúa sosteniéndolo, y aún así me siento flotar con la confianza y el miedo de quien ha flotado en mil túneles de viento pero nunca se ha tirado con paracaídas.

Y es que, ¿de verdad tengo paracaídas? Con la mirada dirigida hacia el frente e insensible al tacto por la fuerza del viento, no puedo comprobar mi espalda.

Tendré que confiar. Cerrar los ojos y avanzar.

Sentirme muy feliz.

Soltar tres lágrimas de emoción.

Decir "es que soy muy feliz".

Hacer bien mi trabajo.

Mirar la hora.

Pasar la tarjeta.

Leer un mensaje.

Sentirme violentada.

Tener calor.

Comer un bocata.

Parar a autocuidarme.

Coger un avión.

Ver un gesto amable.

Hacer una broma.

Tratar de dormir.

Ver una cara conocida.

Dar un abrazo.

Charlar de la vida.

No entender la metáfora.

Dedicar un rato de calma.

Reencontrarse.

Abrazarse.

Extrañarse.

Mimarse.

Pedir un favor.

Hablar de la vida.

Tener una sorpresa.

Ponerse un gorro de pingüino.

Reírse.

Estar juntas.

Llorar de pena.

Moldear arcilla.

Dormir bien.

Despertarse sin prisa.

Desayunar viendo el mar.

Darme una ducha.

Hacernos fotos.

Mojar los pies.

Empaparme el pelo.

Recibir un regalo de la vida.

Volver a la ducha.

Estar tranquilas.

Comer juntas.

Jugar a un juego.

Tomar un helado.

Cenar bien.

Relajarse.

Despedirse.

Recoger.

Saludar.

Mojarse.

Dormir mal.

Cerrar la casa.

Dar un abrazo.

Apreciar el paso del tiempo.

Montar en el coche.

Charlar de la vida.

Descargar música.

Decir "te quiero".

Beber café.

Parar a autocuidarme.

Caminar hacia el asiento.

Coger un avión.

Sentirme muy feliz.

Pararme a escribir.

Sentirme muy feliz.

Robusto y efímero.

¿Y si,

por un momento,

nos parásemos a ser conscientes

del momento vital que componemos,

si fuera visto desde otra perspectiva?

Me explico,

pues algún día

la vida familiar que concebimos constante,

tradición, costumbre;

el espacio común ya compartido antaño

que sigue sirviendo de lumbre y abrigo

al tiempo, que se viste de una nueva arruga, de nuevos latidos, año tras año;

quizá toque a su fin,

simplemente decaiga, se desvanezca,

se complique, se distraiga o cambie,

y próximos nuevos latidos, con miradas de incomprensión,

entiendan esta vida, las historias alrededor de esta lumbre

con añoranza, así como ahora entiendo yo

las anécdotas de juventud de mis mayores:

como un tiempo pasado mejor

que no llegaron a vivir.

¿Y si paramos

a ser conscientes

de lo robusto y lo efímero

que lo que construímos es?